NO SOMOS FAMILIA, NI COMUNIDAD DE VECINOS, NI NACIÓN

Somos personas, tomados de uno en otro, fundamentalmente. No somos naciones, ni familias, ni equipos de fútbol, ni comanditas de amigotes, ni colegas de robos, ni amiguitos de juegos, ni otros simulacros de la llamada nación. Ese uso, en los espacios de vida, por el hombre trae costumbres y manías, enfermedades de poder y ansia, imposiciones también de miedos y entregas, y esclavitudes..., debe ser por al abuso de conceptos aplicados a la manera social de organizarse. Y el siglo XIX fue denso y espeso en eso. Y nos trajo el concepto actual de nación, propio de una inflamación de su uso ahora, que es al nacionalismo. Y en España lo sufrimos terriblemente, por la torpeza , ya diría que casi innata para esto de los españoles. Puede ser, o por la manía de dar tanta importancia a la llamada Historia y Periodismo, que debieran ser erradicados por lo menos medio siglo de este solar, a ver si se saneaba, pues la historia pa España es la lacra, algo tremendo, vivida en su sentido medieval de ser la solera de la prez total de los individuos, que pa eso se usa la Historia y no digamos el Periodismo: pa pulir y dar esplendor a materias como la patria, la nación patriota y la verdad de la política y sus mandos actuales.
No somos naciones ni estados, ni familias siquiera, ni comunidad de vecinos u otras maneras de organizarse que han querido que fuéramos nosotros mismos, esos historiadores y sus servicios..., que eso es antinatural del todo, imposiciones descabaladas de gentes sin mollera, y lo mismo que tanto -ismo, surgido del frío del siglo XIX, como el Historicismo y el Periodismo que los sustentan, son inventos contra natura..., por ello yo soy ciudadano del mundo, y quisiera parlar todos los idiomas y mezclarlos a mi gusto con quien quisiera, y andar sin fronteras ni ejércitos que aseguren naciones contra naciones y otras lindezas terribles.

JAULA Y PÁJAROS

El lugareño miró de soslayo la ciudad, a lo lejos y desde lejos, y dijo: una jaula mu bonita pa unos pájaros mu malos.
Y se alejó más de Llerena.

CONFESIONES CRIMINALES

Con despiporre total, felonía absoluta y pagada, cinismo básico, y lo que es peor, con el aplauso y aquiescencia de todos los demás, desde la linda progresía -enredada en cantar las cuarenta al papa, ¡mira tú!- hasta ese fascio tangible y espeso, oscuro retrofranquismo vivo, que anida en la votambre negra y sucia del PP$OE..., y si ayer fue el Felipón González, Sevillí de pro, y antes su general Galindo (como cantaba don José: ¡ay Galindo, qué lindo, qué lindo, ay Godoy que te doy que te doy!), sacando un tocho de memorias que le dará suculentos dineros, si ya la editorial no le pagó millonada de trinke subvecionado..., hoy es este Masca Mayor en el ruedo ibériko de la cosa pública, bendecida con la democracia patatera y dictatorial imperialista.
Cinismo y criminalidad de barbianes bien admirados de la chusma babeante..., incluidos esos cubículos de protesta y protestadores contra el papa -¡ya ves!-, que callan como zorros serviles de todo esto.
Y esa es la Crisis de fondo y forma que nos apabulla, que corroe, que asesina, que nos gasea en este mundo convertido en patio de Monipodio tétrico, por la aquiescencia de los más y sus miedos y estupidezes totales (¿cómo coño voy yo a admitir que la mayoría decida quien manda y gobierna, quien legisla, quien decide por mi, por otros inocentes y libres....?).
La suerte está echada, el cinismo de don Felipe González, de la entrevista de ayer, justificando crímenes graves de Estado contra inocentes, el generalito Galindón que lo mismo, y ahora este presidente en jefe de todos ellos. Materia hay más que suficiente para que el sabio y justo Garzón, o similar, los empure, ahora que anda en ese tribunal internacional penal de la Holanda..., a ver qué me hacen sus admiraciones, seguidores, defensores y todo eso. Material hay sobrado para meter en una chirona eterna y especial a estos trajineros del crimen organizado en Estado y para servicio de la vileza del Capital, del Mal de la Banca y del Trinke, contra todos, que en eso son el Terror Total, y encima pagados por el erario público, que en eso le echan la pata encima al papa tropecientas veces...,
¿qué me decís, lindos de la izquierda esa progresí?

RENUNCIA A UN PREMIO

Con motivo de la concesión de este premio de artes plásticas hice este comentario hace unos días en facebook:

¡¡juasjuasjuasjuas!!, ¡¡qué enorme caradura las de estos trajineros para el Poder, el Mercado y el Capital o la Banca!!..., quieren usar la provocación simulada que hace que todo permenezca inalterable -porque tapan la pro ...vocación certera y la matan- y lo suyo es mera moda y modos de nenes que salen (jaleados) en el Di ...ario Oficial de los Cultos Capitalinos y Mundiales y To Eso, ¡¡juas juas juas!!, ¡rikiño!

HOY me entero de la reuncia del premiado y, como no es habitual en este mundo de trepas artísticos, pues merece que lo resalte, lo valoro, así como los que adivino manejos del Poder para paralizar ese rechazo caballeroso, por parte de Santiago Sierra, y su valentía en poner en evidencia esto de que los premios, los escalafones y los ringorrangos no los marque quien menos capacitado está para ello, este Estado al servicio del Mal del Capital y de la Banca y de la Crisis y todo eso..., mangoneado por dos partidos únicos en comendita dictatorial exclusiva, si es que se tuviera que hacer, por ello remito al enlace con El País, que chapuceramente informa de esto, pretendiendo, incluso, quedar mal al artista..., así como enlazo a su blog con el contenido de su carta de renuncia al "premio":

Madrid, Brumaire 2010

Estimada señora González-Sinde,

Agradezco mucho a los profesionales del arte que me recordasen y evaluasen en el modo en que lo han hecho. No obstante, y según mi opinión, los premios se conceden a quien ha realizado un servicio, como por ejemplo a un empleado del mes.

Es mi deseo manifestar en este momento que el arte me ha otorgado una libertad a la que no estoy dispuesto a renunciar. Consecuentemente, mi sentido común me obliga a rechazar este premio. Este premio instrumentaliza en beneficio del estado el prestigio del premiado. Un estado que pide a gritos legitimación ante un desacato sobre el mandato de trabajar por el bien común sin importar qué partido ocupe el puesto. Un estado que participa en guerras dementes alineado con un imperio criminal. Un estado que dona alegremente el dinero común a la banca. Un estado empeñado en el desmontaje del estado de bienestar en beneficio de una minoría internacional y local.

El estado no somos todos. El estado son ustedes y sus amigos. Por lo tanto, no me cuenten entre ellos, pues yo soy un artista serio. No señores, No, Global Tour.

¡Salud y libertad!

Santiago Sierra

APELLIDO

Eso del apellido de mami o papi es folclórico, algo impuesto en una manifestación más, en la vida cotidiana, de Poder y Marca de la institución de instituciones: la Familia, y como medio de control social del Tinglado de Mando Total, y por uso y costumbre histórico, que ya la Historia se derrama en esto como lo que es, secuaz del Dominio de la gente y contra la libertad.

Cada uno debe llamarse como estime, en un ejercicio de libertad, para el que, hoy por hoy, el personal no sólo no está preparado, sino que repele, como repele la libertad, tiene miedo a la libertad y toma todo esto como opciones de Mercado, ese dictador al que adoran como papi, mami, hijo, hermano, suegra y lo es todo para estos lindos votadores.

¡Y se acabó el folcloreo barateiro, nenes!

LOS PROGRES APUNTALAN AL PAPA Y A LOS PAPAS

Estos chicos y chicas de la Linda Progresía no saben mucho de realidades ni de historia, por mucho que farfollen con eso de la memoria histórica, y se dejan llevar por sus bajos instintos de sabihondos que han digerido mal algunos estudios universitarios y proclamas anticlericales de andar por casa y antiguas, llamadas al fracaso total, que como tales sentimientos animales pos destruyen y hacen en su contra. El anticlericalismo es el mayor clericalismo y puntal. El mayor daño que se le puede hacer a la iglesia católica, jerarquizada en la figura papal, es ignorarla total, como si no existiera, ningunearla sin nombrarla nunca, reducirla a circo y entramado de Poder simple y puro. Que esa estructura carca, que imita el Poder del Estado, se cae sola. Eso como primer aviso, y en segundo lugar, que es la inteligencia el único motor de esa iglesia jerárquica que debe declinar, eso es verdad aunque duela. Ninguna institución de poder permite eso, ninguna. En la iglesia si eres inteligente y pones tu inteligencia al servicio, subes como la espuma. Políticos tontos los hay a barullo, muy elegidos y votados por la chusma votadora en esto que llaman democracia. Obispos gilis pocos o ninguno, pues es la institución de poder que ha demostrado que, tras casi dos milenios, pervive porque su motor es la inteligencia total. Y eso lo aprendió cuando el Poder Político la quiso hacer suya con el Edicto de Milán, el año 313, y no lo consiguió, sino que se erigió en poder paralelo y tutelar de todo. La democracia de la inteligencia ha sido el motor de la iglesia jerárquica y eso es imparable, y sólo la inteligencia la para. Actos como estos de estos días sobre la visita del papa, en su contra, callejeros y al uso polimili de los lindos de la progresía, nada ayudan, sino lo contrario, son de una crasa ineptitud manifestódroma inútil. Lo que consiguen es aupar más, fortaleces a la iglesia jerarquizada, que sabe como engullir eso de sobras, ponerlo en su favor, entre muchas cositas que los lindos progres no saben. Y es que esa Iglesia Jerarquizada sabe a las mil maravillas convertir en su base el martirio, lo injusto, lo brutal, lo estúpido, estas amnifestaciones al uso de la moda. Porque esto de las manifestaciones aullantes y callejeras lo son, de primera calidad, así que enhorabuena, chicos y chicas de la Linda Progresía por apuntalar la Cosa..., ¡¡mu listos!! Y la Iglesia Poder y Tutela de Poderes y Capital y Mercado más gorda. Y vosotros orondos por salir a la calle, que es vuestra -aprendido del Fraga esto- a autoafirmaros con la pataleta de siempre. Que estos disparos de fogueo os encantan, y jamás tiráis cargados.

Cuando decidáis arremeter, con inteligencia supina, contra el Poder Total y sus papas y clérigos de Mando Total, muy votados por los fieles bebeantes en ritos y mitos de teles y misas diversas, que comulgan con ruedas de molinos y encima me lo imponen groseramente como democracias y leches en planchas..., sus Bancos del Crimen y el Canalleo, sus Mercados Fatales, sus sindicatos verticales del latrocinio, la estafa y la mentira..., ¡contad conmigo!, siquiera por salir a vocearlo a las calles. Mientras, estaré contra vosotros, y esa ficción del papa y su iglesia ni existe.

MAR DE SANGRE

En este mes de la Muerte y de la Crisis, que la Crisis -que es Muerte- se ha instalado como definición mayúscula del Tinglado de Mando, político y social, definición de la Maldad del mismo y de la misma gente y meollo que lo vota con frenesí... Pues parece que el personal no sólo no se da cuenta que la llamada Derecha (yo meto en la misma al PP$OE) es al Mal de la Crisis, su causa y provocación, sino que lo adora..., adora que esos que han provocado la Crisis Total, en todo, y que jamás solucionarán nada bueno para todos, y llevan toa la puta vida en ello. Pero la chusma votadora no ve lo obvio, lo clarito, lo que canta de por sí, que la Derecha no soluciona nada de nada..., pero ellos, esa chusma babeante de votos, está afilando los suyos para entregárselos ya, a la mínima que pueda, a los que provocan Crisis continuas...

Bueno, dejo esos devaneos míos, mu claros y contrastados, aunque les duela a algunos -la verdad duele, no la personal, sino la que se personaliza porque no se quiere ver la realidad-. Dejo eso y traigo unas fotitos un tanto sangrantes, y al hilo de ellas, unas reflexiones y flexiones sobre la condición humana. Ritos de paso, ritos de maduración, ritos de transición... En Dinamarca se mata, islas Feroe, a un tipo de delfín, por parte de los jóvenes, para iniciarse ya en la vida adulta. Tal vez el uso se hunde en la noche de los tiempos. Siempre quedaron muy grabadas en mí aquellas imágenes de una peli de los años setentas primeros, que era peli rara para el uso, pues era más bien reportaje sobre el sexo visto por los antropólogos, y los usos sexuales del mundo y especialmente de gentes que llamamos primitivas o más primeras a la cultura, en el grado que la relaizamos. Pues cultura es la forma que vivimos, que pensamos, que hacemos, que respiramos..., que esto es cultura, y casi nunca esos actos circenses que llaman tal los Poderes y los Artsistas que laboran pal Poder y el Capital: eso de presentación de libros, discos, conciertos y inciertos, pinturas y demás actos que llaman de Cultura los oficialistas del Dominio... Pues en aquella peli, que se debería titular algo así de El Sexo en la Vida del Hombre, uno vio imágenes impactantes y aleccionadoras para su imaginación de entonces y para despabilar que había otros usos, otras vidas, otras formas y formatos para vivir y vivirlo todo de todas las maneras. Y ver correrse seminalmente, a unos negros de la África profunda, en la corriente de un río, para fecundarlo, y pajearse frenéticos para donar su semen a las fervorosas aguas de aquel río, y que luego lo dado en fruto sirviera de alimento a los donantes, aquellos peces que creían que surgían por la acción de fecundar el agua que corría, o que también se corría...
O lo soprendente de aquellos aborígenes australianos que fornicaban con la misma Tierra para preñarla en todos sus dones, y que diera frutos, era visión ultramachista y violadora, pues a la Madre Tierra nadie le pedía permiso, aparte de ser incesto la violación por sus mismo hijos. Incesto presente ya en el propio rito de preñez o sexo con el planeta. Impresionan las imágenes aún en mi memoria, impresionan aquellas decenas de hombres tumbados sobre el suelo de una colina y dale que dale en su amor al terruño, vistos a vuelo de pájaro.

Esto lo recuerdo cuando una amiga me envía, un año más, y lo agradezco, esas imágenes supra, sobre la caza o matanza, por parte de esos jóvenes daneses, y el mar de sangre para los peces y demás, que hacen, de ese tipo de delfín, que matan a centenares: los famosos e inteligentísimos delfines calderones. Un mito y rito de paso y madurez, diría un antropólogo del hombre. La violencia, la muerte, la vida, la sangre, el mar...
Trato de no mirar con estos ojos, que han querido enfocar de moralina estupidizante. He visto cazar atunes en el Estrecho de Gibraltar y la sangre era mayor y más pastosa..., y no apliqué esa moralina de gazmoño y de ¡uy que malos!, ¡cuánto dolor! Lo que pasa en el fondo de los vastos mares es insondable, un misterio de nacimiento y destrucción totales y amplios, de forma natural mismo..., nacemos entre sangres y de la misma sangre mantenidos, y esa sangre derramada nos asusta tanto, como si la vida misma fuera.
Y de estos pensamientos me voy a los toros, al toreo, al recuerdo del debate sobre los toros y la tauromaquia. Verdad es que los animales sobre la tierra parece que sean para uso de los hombres y sus cosas. A veces reflexiono sobre los llamados animales domésticos..., perros, gatos..., y me extraña que no salgan corriendo, en una huida total, para los campos, montes, sierras y lugares en donde pudieran estar salvajes, si ya conservaran condiciones para hacer esa vida que llaman libre. Y puede que no lo hagan porque saben -también- que esos montes y sierras y campos estan tomados por el depredador total que los asilvestra y domina.
En fin, me corto este discurso reflexionante que tanto me duele, entre la Escila y Caribdis del dolor y el gozo..., o puede que la vida vaya indisolublemente asociada a la muerte, o que eso mismo que nos espanta sea la misma vida en su fulgor, tal como abordaron gentes que escribieron sobre ello, en el pasado, y estoy recordando a Conrad, por ejemplo, o al poeta Góngora en sus Soledades, o a Homero en sus guerras y luchas, vida y muerte.

EROS&TANATOS, SA

es el amor divina providencia

su existencia presente siempre pura

su otro lado la muerte sinecura

su prebenda y bicoca su indecencia

el amor o la muerte incandescencia

la muerte o el amor la ligadura

la orgía total la sepultura

el sepulcro final y su inocencia

y yo me llevo a manos de la suerte

mis labios a su beso por mi mano

rindiendo así mi tiempo de esa muerte

amor me cubre el sino como hermano

eros me llama entero por olerte (1)

amor a muerte todo tan cercano (2)

NOTAS

1: tenerte, saberte, lamerte, etc.

2: humano

CULTURA

No se puede permitir que la Propiedad Privada de los Medios de Producción en manos de los Capitalistas y la Banca Canalla, ni el Poder del Estado, su servido total, o sus monaguillos diversos, desde un simple gobierno municipal, el cacique que lo mande, una diputación provincial, una autonomía y su órgano de Mando y el Gobierno de la nación digan, de forma autoritaria y errada siempre, siempre y siempre, lo que es o no es cultura y creación..., y menos lo obliguen en sus escuelas, su teles, sus universidades, sus congresos, sus montajes, sus medios y sus propagandas cretinas y ciegas, que para eso tantas publicidades cargantes y engañosas.

BLAS DE OTERO VIVO

Hace poco más de una semana estuve en Sevilla. Con esto de la Crisis, y otros contras, uno no visita librerías a menudo; pero esta vez lo mereció. Una antología sobre María Zambrano. No me gustan nada las antologías. De Cela lo poco que uno aprendió es a definir las antologías, que decía que era como si alguien, que pretendiera dar una visión de un hijo guapo que tuviera, le mostrara a la gente un lado de la cara, una mano, una oreja, un ojo, una pierna, el ombligo..., para que admiraran la belleza del tal..., pues así lo mismo se le antojaban a Cela las antologías de algo: un desmembramiento de un todo, partes aisladas de algo entero y que sólo entero vale y se admira y es bello... Bueno, pues a pesar de recordar eso, la compré por estar hecha por un poeta que es de mi gusto, y no sólo por poeta sino por la persona que fue de buenos gustos, que se dice. Y no lo nombro.

También me hice de un libro de los poemas últimos, inéditos, de Blas Otero, tan poco reunido en su poesía toda, o en su obra. Hojas de Madrid con Galerna es el título que le pusieron, edición a cargo de Sabina de la Cruz, su compa de último,, y prólogo de Mario Hernández; editado por Círculo de Lectores, en 2010... Leo devorando poemas maravilloso, en su mayor parte, que dan sopas con (h)onda a los poetas-ruina del verso libre de ahora, a esos chicos y chicas tan ocurrentes de hoy día, pretenciosos y arrimadillos a premios y sobre todo devotos del Poder y del Dinero más cerril, todos ellos, que van por la vida como actores de Joliwud y miran imitando a personajes del cine muerto gringo de todos los tiempos, y callan y otorgan ante el PP$OE como putas, casi todos, y los que no están deseando...

Me ha llamado la atención este poema reproducido infra donde Blas se burla del romanticismo becqueriano y del otro, tan nefastos a la poesía y las artes en general, y de eso del sentimiento para escribir poemas..., cuando el poema es una materialidad sóla, que se hace a dos manos, entre el lector y el poeta que lo lanza ante los ojos: los sentimientos y todo eso, los pensamientos y lo demás lo ponen uno y el otro, a partes desiguales, iguales o como nos cogiere el cuerpo en ese momento. Por esto y por lo que me dice Blas de Otero, huyo de la poesía hecha con sentimientos, como si los sentimientos fueran materia del arte exclusiva, los malos y los buenos y los regulares, que hay de todo en ese cajón de sastre del sentimiento, y se burla, con toda la razón, de un poeta cabal, completo y bueno, como me muestra y demuestra en estos libros póstumos. Una gozada larga para este invierno, o parece que infierno, que nos cerca ya...

Tiempo de poemas

Se me ha acercado una niña, y me ha preguntado: ¿Qué es la poe-
sía?
Y yo le he contestado: La poesía eres tú cuando tengas once años
más.
Pero, además de esto, la poesía son las nubes, los árboles, el río,
una metralleta que tabletea
y un obrero parado ante la fábrica.
La poesía es también estar tranquilo
a pesar de todo.
Tomar el aire.
Dejar que el tiempo pase.
Escribir una carta con el tintero
del corazón.
Cerrar la llave del grifo.
Y, sobre todo, la poesía son los poemas
y los poemas, como ya he dicho en alguna ocasión, es una de tantas
cosas que hace el hombre sobre la tierra.

Blas de Otero

Hojas de Madrid

(1968-1977)

TEMA

-todos los premios en el arte, para el arte, con el arte son una extrema canallada por reducir el arte a Mercado, Mercancía, valor de cambio, cosa inane entre las cositas... y ese es el mayor atentado contra el arte, la belleza, el bien..., ese es el fondo de la Crisis, y eso lo hacen con alegría los fascistas del Capit ...al en Mando, o sea, los del PP$OE..., más claro agua...

-La verdad es que el arte ya es un fin y un premio de por sí. Pero también mola no morirse de hambre y eso... Y los premios ayudan.

-hemos planteado un candente asunto, que no abordan ya ni los medios de propaganda, ni siquiera la universidad o los creadores, entregados y rendidos a los valores capitalistas imperantes del Mercado..., trataré de plantearlo a la manera socrática: convendrás conmigo, mi querida Laura, que si la Necesidad fuera el valor que soporta todo (cuando dices que "también mola no morirse de hambre y eso... Y los premios ayudan", entiendo que hay necesidad) y justifica todo, pues todo vale para paliarla, claro, si todo vale, pues vale el premio y los valores del Mercado..., se aplica el principio base del Sistema: hacer de la Necesidad Negocio y Capital, la base del capitalismo..., y pasa lo que pasa y está pasando..., ¿tú ves muchos medios y esos supuestos críticos literarios y demás que valoren algo artístico por su valor en sí mismo, por su estética?, indudablemente no, en todos los medios siempre se abunda en el valor de cambio de una pintura en subasta, por ejemplo, más que los valores estéticos "per se" de la obra, se valora un premio por la dotación, la competición de gentes y jamás por los valores de la obra, por lo menos eso es lo que destacan los medios poderosos a la gente, como valores "literarios"..., y si nos vamos al Premio de los Premios, el Nobel, ¡no veas!, es la repanocha del cinismo en todos los sentidos, adornado de boato monárquico y estatal a tope, con el contubernio de los medios oficiales de todos los sitios...,
esto no quita para que libremente cualquier artista, en este sistema que vivimos, en tanto persista y no se elimine, hoy por hoy, haga muy bien vendiendo su obra directamente a gentes, honestamente y con las menores tropelías del Mercado vigente, sin arropos de publicidades engañosas ni matracas diversas, amaños y usos de los valores del Dominio...,
un saludo

SERVIDUMBRE VOLUNTARIA COMO RITO Y MITO

Esta vieja noticia la vengo leyendo, oyendo, oliendo, palpando, gustando, viendo, viviendo, mascando, sufriendo desde el franquismo más jovencito..., toda mi vida, toda mi muerte, me la contaron los que fueron y pasaron, y me la van contando todos los que están, los que se fueron, los que vendrán y se irán..., aquí nada cambia, como diría Larra, en El Castellano Viejo, todo permanece igual. Pero los responsables no son esos políticos sin vergüenza alguna y perversos de ahora y antes, que se han hecho todos ricos a costa de la votambre loca, que ha estado votando babeante a monseñor Ibarra y sus partidos y partidas de la porra rabiante que, aparte de millonario y haber estado mandando casi 25 años totalitariamente, eso sí, con el voto esclavo de la chusma extremeñí, ahora -encima- disfruta de un lujoso despachito por la cara dura, pagado por la Junta, y con dos servidores a sueldo del erario público, y para servicio personal del mismo monseñor Ibarra, que así se cobra, y se le pagan con creces, sus desvelos en haber hecho que en esta tierra no se saliera de la indigencia mental secular, de esclavismo mental al Poder y a los Políticos, al Capital y a la Banca, en definitiva, esa servidumbre voluntaria que se masca como en pocas partes..., y que es la base de la pobreza, la falta de libertad real y mental. La disposición del la cocotera desde pequeñitos de los extremeños..., y que los sociatas han incrementado en todos esos años de Mando Supremo tan votado como llevan, con sus socios ppeperos, que el PP$OE es la mayor desgracia de esta tierra, y encima apoyan un proyecto refinero y montajes de centrales térmicas, y un costoso AVE que nada beneficia a la gente de abajo, nada y es canallada total de mentes capitalistas y lujosas en hora de Crisis, concepto de desarrollo del Capital y no de la gente y su bien..., para arruinar totalmente lo poco sano que queda de la esquilmada tierra extremeña, auténtica colonia de todo el país, en donde sus riquezas son expoliadas vírgenes, chuleadas o ninguneadas y arruinadas sistemáticamente por los que mandan y les votan, en conciliábulo con la canalla externa. Porque creo firmemente que la culpa y responsabilidad de las esclavitudes de este tipo es de la parte mayor que puede liberarse y no quiere, o sea, del común del pueblo y la gente de esta tierra. La responsabilidad de la libertad es del dominado, no a veces del amo. Y es hora de zarandear a los extremeñitos entregados a estos auténticos botarates, que es la casta más perversa de la clase política de este país, la gente más bellaca y torpe, a años luz de todo, con la molleras más tontigilis que hay en el oficio de la bellaquería política, con creces y de largo. Volver a leer libros como Extremadura Saqueada debe ser aleccionador y un alivio, pues parece que tras estas miserias mentales de la Canalla de Poder y Capital puede haber soluciones, puede..., pero los extremeños son especialistas en tropezar siempre en la mismita piedra. Es como un rito, un rito religioso ese de la entrega fiel al Amo, ahora el PP$OE, antes Franco y sus huestes, antes…, como adelante veremos, y lo hacen con pasión de corderitos llevados al degolladero. Les va la marcha masoca de elegir a quien los maltrata..., sino ¡al tiempo! Son libres, me dirám los enrabietados sociatas, son libres los ppeperos, y son libres cualquiera de partía de voto y votambres… Yo les contestó: ¡ya!

NADA ES MALO

La folcloreta de los Historiadores ha reducido, en lo que se llama cultura, a Isidoro de Sevilla a un héroe histórico más de sus cochambres historicistas, a imitación paralela de la iglesia oficial en Mando lo ha reducido a santo, para secuestrarle sus escritos y mangonearlos. El truco del Poder siempre, tanto en los progres historiadores con sus modas y mondas mentales, como en la iglesia oficial de servicio y a imitación del Poder y la Banca Polimili de siempre. Y hay que rescatar a estos sabios de otros tiempos, que abordan y bordan sugerencias, soluciones y bellísimos escritos, que deben ser de todos y para gozos de todos los que sean inteligentes y libres, claro. Por ello traigo una breve muestra a este sitio. En esta época tan llena y atiborrada de modismos mentales inanes, fatuos, pretenciosos y feos..., tal vez, como diría Isidoro, para que brille más lo hermoso, que los feos y malos también cumplen esa función necesaria, que así no hay nada malo por su naturaleza y hasta la maldad d elos causantes de la Crisis y de los feos y bestias es motivo de brillo de la belleza, el bien y el ser...

55. Dios hizo todas las cosas muy buenas. Luego nada es malo por naturaleza. Hasta las mismas cosas que parecen ser penales en las criaturas, como se usen bien, son buenas y provechosas; pero como se empleen mal, dañan. Luego de esto hase de apreciar la criatura que nosotros tenemos como no buena: porque de suyo es muy buena por naturaleza.

56. Si raes las cejas de un hombre, poca cosa quitarás, pero todo el cuerpo, dejarás feo. Lo mismo sucede en la universalidad de la creación: si digeres que el último gusanillo es malo por naturaleza, infieres una injuria a toda la creación.

SENTENCIAS, libro I, capítulo IX
Isidoro de Sevilla

RECREACIÓN

Leer es crear, o recrearse. Un acto que continúa el de la escritura, el de la creación, el borde donde termina algo. De manera que un escritor es alguien que lanza la primera piedra, a un lago tranquilo, y esa piedra provoca ondas que los otros cogen y amplían, llevan, delimitan, agrandan, multiplican… El acto de crear, sin lectores o receptores, es como a medias, no existe. Aunque a veces el lector o recreador es el mismo que lo emite, se pone o está en dos orillas. Sin esas dos fronteras u orillas la creación no es, no vale, no funciona.

Leer estos textos de Juan José Arreola es un perfecto acto de recreación y creación de dos mundos, a partir de lo emitido por él. Cada lector es otro creador que se recrea, que se deja llevar y lleva de los textos por la mano. Y es de esta manera que propongo estos dos relatos, textos, poemas o lo que sea que Arreola emitió y publicó en diversidades de soportes, para que nos llegaran y los leyéramos, los interpretáramos, los recreáramos, o sea, cumpliéramos la intención del escritor inicial que lanza la piedra y esconde la mano.

En un abotargado mundo de lectores compulsivos de malos textos, que no admiten recreación ni recreo, que deben ser embutidos porque sí, o que son mera información de una historia cutre y cualquiera, hacer del otro polo de la labor creativa de un tipo como Arreola es todo un lujo.

EVA

Confabulario

Juan José Arreola

Él la perseguía a través de la biblioteca entre mesas, sillas y facistoles. Ella se escapaba hablando de los derechos de la mujer, infinitamente violados. Cinco mil años absurdos los separaban. Durante cinco mil años ella había sido inexorablemente vejada, postergada, reducida a la esclavitud. Él trataba de justificarse por medio de una rápida y fragmentaria alabanza personal, dicha con frases entrecortadas y trémulos ademanes.

En vano buscaba él los textos que podían dar apoyo a sus teorías. La biblioteca, especializada en literatura española de los siglos XVI y XVII, era un dilatado arsenal enemigo, que glosaba el concepto del honor y algunas atrocidades de ese mismo jaez.

El joven citaba infatigablemente a J. J. Bachofen, el sabio que todas las mujeres debían leer, porque les ha devuelto la grandeza de su papel en la prehistoria. Si sus libros estuvieran a mano, él habría puesto a la muchacha ante el cuadro de aquella civilización oscura, regida por la mujer, cuando la tierra tenía en todas partes una recóndita humedad de entraña y el hombre trataba de alzarse de ella en palafitos.

Pero a la muchacha todas estas cosas la dejaban fría. Aquel periodo matriarcal, por desgracia no histórico y apenas comprobable, parecía aumentar su resentimiento. Se escapaba siempre de anaquel en anaquel, subía a veces a las escalerillas y abrumaba al joven bajo una lluvia de denuestos. Afortunadamente, en la derrota, algo acudió en auxilio del joven. Se acordó de pronto de Heinz Wólpe. Su voz adquirió citando a este autor un nuevo y poderoso acento.

"En el principio sólo había un sexo, evidentemente femenino, que se reproducía automáticamente. Un ser mediocre comenzó a surgir en forma esporádica, llevando una vida precaria y estéril frente a la maternidad formidable. Sin embargo, poco a poco fue apropiándose ciertos órganos esenciales. Hubo un momento en que se hizo imprescindible. La mujer se dio cuenta, demasiado tarde, de que le faltaban ya la mitad de sus elementos y tuvo necesidad de buscarlos en el hombre, que fue hombre en virtud de esa separación progresista y de ese regreso accidental a su punto de origen."

La tesis de Wólpe sedujo a la muchacha. Miró al joven con ternura. "El hombre es un hijo

que se ha portado mal con su madre a través de toda la historia", dijo casi con lágrimas en los ojos.

Lo perdonó a él, perdonando a todos los hombres. Su mirada perdió resplandores, bajó los ojos como una madona. Su boca, endurecida antes por el desprecio, se hizo blanda y dulce como un fruto. Él sentía brotar de sus manos y de sus labios caricias mitológicas. Se acercó a Eva temblando y Eva no huyó.

Y allí en la biblioteca, en aquel escenario complicado y negativo, al pie de los volúmenes de

conceptuosa literatura, se inició el episodio milenario, a semejanza de la vida en los palafitos.

TÚ Y YO

Bestiario

Cantos de mal dolor

Juan José Arreola

Adán vivía feliz dentro de Eva en un entrañable paraíso. Preso como una semilla en la dulce sustancia de la fruta, eficaz como una glándula de secreción interna, adormilado como una crisálida en el capullo de seda, profundamente replegadas las alas del espíritu.

Como todos los dichosos, Adán abominó de su gloria, y se puso a buscar por todas partes la salida. Nadó a contracorriente en las densas aguas de la maternidad, se abrió pasos a cabezas en su túnel de topo y cortó el blando cordón de la alianza primitiva.

Pero al habitante y la deshabitada no pudieron vivir separados. Poco a poco, idearon un ceremonial lleno de nostalgias prenatales, un rito íntimo y obsceno que debía comenzar con la humillación consciente por parte de Adán. De rodillas, como ante una diosa, suplicaba y depositaba toda clase de ofrendas. Luego, con voz cada vez más urgente y amenazante, emprendía un alegato favorable al mito del eterno retorno. Después de hacerse mucho rogar. Eva lo levantaba del suelo, esparcía la ceniza de sus cabellos, le quitaba las ropas de penitente y lo incluía parcialmente en su seno. Aquello fue el éxtasis. Pero el acto de magia imitativa dio muy malos resultados en lo que se refiere a la propagación de la especie. Y ante la multiplicación irresponsable de adanes y evas, que traería como consecuencia el drama universal, una y otro fueron llamados a cuentas. (Con su mudo clamor, todavía estaba fresca en el suelo la sangre de Abel.)

Ante el tribunal supremo, Eva se limitó, entre cínica y modesta, a hacer una exhibición más o menos velada de sus gracias naturales, mientras recitaba el catecismo de la perfecta casada. La lagunas del sentimiento y las fallas de la memoria fueron suplidas admirablemente por un exptenso repertorio de risitas, arrumacos y dengues. Finalmente hizo una espléndida pantomima del parto doloroso.

Adán, muy formal por su parte, declamó un extenso resumen de historia universal, conveniente expurgado de miserias, matanzas y dolos. Habló del alfabeto y de la invención de la rueda, de la odisea del conocimiento, del progreso de la agricultura y del sufragio femenino, de los tratados de paz y de la lírica provenzal…

Inexplicablemente, nos puso a ti y a mí como ejemplos. Nos definió como pareja ideal y me hizo el esclavo de tus ojos, Marta. Pero de pronto hizo brillar, ayer mismo, esa mirada que viniendo de ti, por siempre nos separa.

LOS MONAGUILLOS DEL PODER: HISTORIA, PERIODISMO

La gentuza alcucera, rabicorta, de andurrial mental y de Orden y Poder, de Trinkes y de Infamias, la Morralla que aguza sus lanzas y lazos, linces y lizas diariamente para ganar el voto, y voteo con cuentagotas, o cuentabotas, y trepar y mandar y sacar y subir, a costa de todo lo peor que en esta sociedad jerarquizada y laceada es y actúa y hace y mata… La Mala Gente Votada por esa Chusma Babeante, o vulgar Votambre, siempre compuesta de lo más, de lo alienado y embarullado social, esa bruma que entrega su libre voluntad y albedrío en una servidumbre total, de cortijo o Corte, engañados y estafados por los Medios de Comunicación o vulgo Periodismo y por el uso publicitario y propagandístico de la Historia, bien histeriada y contristada, en todas sus vertientes, vuelcos y voltajes. Historia y Periodismo inventados por este Sistema de Dominio, Estafa, Alienación y Muerte y Entierro por lo civil, penal y por la iglesia.

Esa Mala Gente llamada Políticos, quieren serlo todo, mandarlo todo, saberlo todo, imponerlo todo, acabar con todo lo que no sean ellos y sus intereses, poderlo todo, ocuparlo todo: la esposa en la boda y el niño en el bautizo, el muerto en el entierro. Esa Casta cree que porque los más, absolutamente manipulados, engañados, estafados…, les voten, pues todo es suyo y en todo mandan: en ideas, conciencias, bolsillos, gentes libres, presente, futuro..., ¡y por supuesto también mandan en ese Pasado, que lo pueden variar a sus antojos!, y mandan en el presente y cómo ese presente es y cúya es su realidad. Para eso tienen esa caterva no parva de periodistas e historiadores, profesiones masivas entre la linda juventud de hoy en día, como monaguillos del Cotarro y serviles de la Publicidad engañosa. Y así, pese a la crisis, se están gastando un pastón en ningunear las ideas libertarias, las ideas anarquistas, los hechos libertarios, las luchas antiautoritarias contra esa Cochambre precisamente, contra tanta incuria mental de Dominio en la triste historia de los hombres, se están tirando guita en destacar la lucha de los libertarios como perdida, errónea, fracasada, pasada, como no se cansa este opinante servil de la misa del Poder y de los Políticos de Garrafa, que no fue incluso, o que inclusive hasta estaban arrepentidos, como cuando cuentan los cargos de ministros de libertarios en circunstancias especiales, que eso lo dicen luego, cuando la mierda ha estallado ya en el coco pobre del indigente mental que quieren dominar y estafar. y el tal Julián Casanova despliega toda su sabiduría oficial que es cosa fina y proverbial saber, un hombre muy pagado y destacado catedrático de la Historia y la mentira, que es lo mismo. Monaguillo y farfolla de la Iniquidad al servicio del Poder, que sirve a la Banca, que sirve al Capital, que sirve a la Crisis, que mata los pobres, los de abajo, los dominados..., ¡menudo mala ralea la de la ciencia histórica, siempre al lao del Poder!

Esto, esta mala baba de los Dominantes y esa gentes de Poder son la mayor burla después de la masacre franquista...; pero la de aquellos políticos franquistas tiene cierta dignidad con respecto a estos Políticos Demócratas de Vía Estrecha y Maldad Ancha, los mandamases del franquerío eran políticos a las claras, esto es con fusiles, bombas, terror, mando, maldad, criminalidad..., porque detrás de todo político se esconde su policía, su guardia, su ejército, su Justicia, sus jueces y su Violencia de Terror y Miedo, que es lo que, en última instancia, eleva su Edificio de Poder, al servicio de los Bancos y su Orden, y del Mal del Capital..., contra la libertad y la gente. Pero estos Políticos Canallas que tal hacen hoy son peores, y al tradicional Ejercito Escondido de Polis y Milis y de la OTAN en pasta de sus bibilias han acuartelado una morralla no poca de historiadores y periodistas, comisarios culturales y todo eso, monaguillos de la nueva forma de comecoco y mandos mucho más infestados que lo peor de Franco y todo eso que dicen sus memorias históricas y mucho más. Sibilino para los gilis, clarito para quien lo quiere ver claro y sin legañas.
Así que anda toda esta Canalla loca ninguneando a la cnt su honra, chuleándole sus ideas, gastándose dineros a espuertas para ponerle el dique de contención..., en un uso, que ya he denunciado, de la Historia y el Periodismo como medios creados para dominar a la gente, que eso sólo son..., así, el diario El País hace días airea esto como lo más, y ahora este lindo medio de la progresía liberal extremada -no otra cosa es, y no puede ser peor- vomita la Verdad del Poder contra la verdad de la vida, la belleza y el bien de la libertad, de la anarquía, que en sus bocas suena a pedo, regüeldo o vómito.

OJO Y DOMINIO

Curioso que recopilar el léxico fuera la forma de recopilar toda la cultura, todo el saber, una forma de enciclopedismo que creía que el lenguaje lo es todo, lo mantiene todo, es el todo..., propio de semitas y contenido el el léxico como portador exclusivo de la cultura, para algunas personas y en algunos momentos de la historia del hombre sobre la tierra.

Y el caso de Ibn Sida de Murcia lo fue..., no la imagen o la imaginería, como cierta cultura nos dice hoy, la cultura que dice proceder de los antiguos griegos, que dedica toda su fe a la vista como manera de conocimiento, valoración, ser total, importancia..., siendo la propia vista el órgano más engañoso del conocimiento y de la cultura, por ello nuestra cultura es tan atropelladamente insensata, sobre todo en su vertiente visual: cine, publicidad, tele y derivados o antecesores, tan agresiva de la libertad, la dignidad, la verdad.

Por eso Ibn Sida era ciego, y por eso no es la vista órgano privilegiado de conocimiento ni de verdad, ni de cultura..., no por ser ciego, sino por esa otra vertiente que concede a los otros sentidos el privilegio de acercarnos al saber y cultivarlo.

De esta tesis se impregnaba mi novela Reverte Metamorfoseado, 1979, editada en 1986, y en esta línea va Elías Canetti, en toda su obra, como buen semita.

Por eso en este blog incluí una etiqueta llamada ojo y dominio, porque la cultura del ojo, o del ojete del culo, en plan humor negro, es la que domina en estos tiempos, callado y atenazando todos los demás sentidos. Y más que del ojo de su sucedáneo, lo que es mucho peor, infinitamente peor. Y este diagnóstico tal vez aclare algunas cosas. No en vano el mejor análisis de estos tiempos y sociedad se llama la Sociedad del Espectáculo, de Guy Dèdord.

LE JOUR DE LA KARADURA

Hace menos de treinta años las jarkas trempantes del franquismo cantamañanas y con futuro y vista, esa vista de los listillos de pueblo, inventaron bandera, escudo, himno y hasta día y medallas para consagrar quien vale y no vale, desde ese Poder y parafernalia para sus instituciones de Poder y Mando Caziquil Totales, crear las marcas de todo lo que destaca, según los valores imperantes y nefastos -al tenor y la forma como vive la gente-, y se lo endosaron a Extremadura toda, que ni los tuvo ni los necesita, y crearon toda una morralla de dominios y una Casta de Kaziques Zercanos., todos s con buenos sueldazos y trinkantes en sus despachitos oficiales y al servicio de la mafia., o Cosa Suya.
Mañana celebran su Día, dicen, el de la Caradura Total..., los del PP$OE..., y éste pájaro, "er Vara", ignorante como todos ellos, por sus pocas molleras, que causa del Mal que hacen, más que de la Crisis que fraguaron con la Banca contra la gente, pues éste Volátil Listillo se pone al frente de un cesaropapismo de corte catetil elevado al cubo, y quiere que la iglesia tamién se regule por la Casta del Cazicazgo y los inventos de su Caradura de la administración que preside, que él confunde con toooda Extremadura, por la jeta y sus pinreles.
Guadalupe pertenece a Extremadura de pleno, no a la de la Junta de Extremadura, claro, eso es otra cosa..., y la iglesia puede y quiere organizarse como le dé la real gana, que no respeta fronteras ni cosas de esas desde siempre, la iglesia real de la gente, que es universal, don Zoquete Vara, que lo sepa, que ni puta idea tiene de derechos, historia real y ser de las cosas, ¡oíga!..., parece mentira, siendo creyente, como dice y católico, don Vara.
Yo tampoco soy extremeño de esa Extremadura o Caradura de la bandera, las medallas o medalleos, el escudo, el himno y esos signos de la Maldad de los que aquí estábamos libres, hasta inventarlos los malos realmente, que sirven al Capital con fervor y donosura, y a sus jarcas de jambrentones de Guita y ansias de dominarlo todo y no permitir que nadie sea libre, los del PP$OE, antes babosos del franquismo todo.
Y el presi Vara es la perfecta imagen de todos ellos: fue importante militante del pp, transfugaíto con el mosen Ibarra a los del Mando, para configurar el perfecto Partido Único, que como en Euzkadi, gobierna al alimón de dos para el engaño de la tropa votambrera, todo, lo manipulan todo, lo chanchullean todo, y la misma chusma ferviente del franquismo los vota todo..., pues pa ellos Todo, ¡y que revienten todos!, pero la Extremadura real no la tendrán nunca, es universal y es una frontera siempre, siempre, siempre..., ni el uso folclorero de la virgen de Guadalupe, que esta por todo el mundo y es de todos y de nadie..., y ha inventado una movida con un lazo negro para reinvindicar el monasterio para su Cosa, ¡cuándo es de tantos!: depende eclesiásticamente de la diócesis de Toledo, está habitado por franciscanos de la Bética, que se circunscribe a Andalucía,Extremadura y Canarias, porque les da la gana organizarse así, y para los coleccionistas de sellos está en el punto 456 del mundo..., que la libertad no necesita una Junta de Extremadura, institución facha de Poder y que aspira al Totalitarismo Único de Todo..., y entretendrá a los militeros del partido y entornos cvotambreros con el lazito negro a falta de cosa mejor como socializar bancos y cajas de ahorro y capitales y ponerlos al servicio de la gente. En fin, los cantamañanas de turno.

COMO CUCA MATRIZ DE LA GUADAÑA

recuerda que puedes ser el ser del ser
sólo con que el amor te golpee bien en las entrañas
Salvatore Quasimodo

si te golpea el amor bien en la entraña
y vomitas del ser y de estar todo
resucitando mal y de ese modo
te mantiene existiendo en su cucaña

te acomete un fulgor y su calaña
y te mece la esencia su acomodo
crujiéndote la vida en su periodo
como cuca matriz de la guadaña

con el amor de pámpanos vestido
si las flores eternas son primicia
tienes la luz en ti enardecido

irás como quien muere en su codicia
tendrás su querencia enternecido
visceral entretela su caricia

16 agosto 2010

NOTA.- Ilustración basada en foto de Spencer Tunick

PROÉTICA

al contrario que la mayoría de los poetas al uso, no pretendo cargar con mis sentimientos a nadie, ni expresarlos, valorarlos ni nada de eso..., y menos la de dar valor a mis poemas, como si mis sentimientos fueren algo excelso y mejores que los de los otros y todas esa pretensiones estúpidas de los más de los poetas al uso y fama y abolengos y que encima se erigen en valedores de los usos correctos y todo eso, en una especie de popes de lo que debe ser correcto en otros órdenes de la vida, para lo que usan la poesía, utilizada como catecismo ramplón o moralina de la vieja, cuando no ocurrencias de bares y futbolerías baratas de éticas de endebles mentales..., que en eso son carcáreamente campoamorianos y pretenciosos, malos poetas..., pretendo hacer belleza, verdad y bondad con los poemas, con la palabra como herramientas y valor, para despertar esos sentimientos en los que me lean, los lectores..., eso de los poetas como detentadores del sentimiento debería estar prohibido

UN GATO CALLEJERO: ANIMALES KOSIFIKADOS

La conmiseración con los animales esta íntimamente
unida con la bondad de carácter; de tal manera que
se puede afirmar, de seguro, que quien es cruel con
los animales no puede ser buena persona.
A. Schopenhauer

A altas horas de paseos veraniegos y nocturnos, nos encontramos un amasijo de gatos en semipenumbras, al fondo de una amplia calle, cercanos a un contenedor de basuras. Nos acercamos despacito, distanciados. Es una gata grande que nos mira, alzando la cabeza potente. Bajo ella como siete gatitos la maman, los amamanta. Al acercarnos todo se clarea, todo se huye; pero con suficiente tiempo par ver destetarse casi uno a uno los mininos que, poco poco, van fugándose cabe un auto gris, que ocupa la calle aparcado… Son gatos que pudieran tener poco más del mes, grandecitos y huraños. Todos negros u oscuros. Nos acercamos y tratamos de saber de dónde pueden haber venido. Observamos otros grandes, como tres más. Parece que de un corralón, en una calleja sin salida, y que se meten por debajo de la puerta metálica del mismo, por la rendija amplia de una parte de abajo, arrastrándose de forma curiosa. Inmediatamente voy a mi casa por comida. Se la pienso quitar a mi gati Gruá. Y, lo más importante, agua. Así que ando como diez minutos cortos y me proveo de rico pienso y una botella de dos litros de agua, recipiente amplio…

Mientras voy y vengo, unos veinte minutos, pienso en estos animales, perdidos en la trama de esta población, condenados por el mismo ser humano a no ser libres en la naturaleza y a ser esclavos y maltratados por la circunstancias de la vida como nos la organizamos. Y el destino de tantos y tantos bichitos como estos, en poblaciones inmensas, grandes, en todo el mundo. El gato, los gatos de este tipo, fueron domesticados, acostumbrados a vivir en el entorno de los humanos, se adaptaron, esperan ser queridos, recibidos en estos entornos. Y todo esto está cambiando aceleradamente y mortalmente. Me refiero a los entornos urbanos para los animales que llamamos domésticos. Pues el Capital o sus miasmas, sus crisis y su moral, su maldad intríseca, lo hacen. Romper el sabio equilibrio de milenios de la vida de gatos en las ciudades y casas, con los humanos que los respetan, aman, conviven… Estamos ante el degüello de la vida. Y el gato, como el perro, como todo, ha entrado en las leyes de oferta y demanda terroristas de un Poder terrorista, y una Banca del terror y para el terror, la ganancia manda y todo eso. Y hoy los gatos son cuestionados por su utilidad, enfermedades… Mucha gente que los tiene lo hace como si fueran peluches de juego, cosas para sus carencias afectivas o de las tareas, distractivas, de companías… ¡Se habrá visto mayor mentecatez que esa expresión incierta y estúpida de animal de compañía!, como si fuera la tele o cualquier artilugio que adoba la soledad del ser humano en estos tiempos de soledades totales y fumigantes del espíritu, aunspiciadas por la forma de vida que vota el personal fanático y estupidizado, una y otra vez, que todo se reduce a votar y no a ser los actores de sus destinos, ¡¡de una puta vez por todas!! Y eso, todo eso y más me pasaba por la cabeza. Y me vi, sí, me vi, como esas viejitas o viejitos, muchos mendicantes, que –tal vez en una etapa de sabiduría de vida- se ocupan de los gatos y sus colonias, como lo llaman en las grandes cuidades. Recuerdo, sin más, Zaragoza, y las riberas del Huerva, del río Huerva, como algunos tramos del largo Ebro. Gatos, gatos y gatis mantenidos y cuidados por gente marginal…, y yo me pasmaba como a un tipo concreto se le arremolinaban, roces altos y restriegos de cuerpos, sin miedos, cuando se acercaba a ellos, con comida y sin ella, que me paré de lejos mucha veces a observar, con emoción y mucha extrañeza, lo que pasaba. Incluso cuando les hablaba, los nombraba, los acariciaba a todos y cada uno…, y la mirada cómplice del hombre cuando me veía... Si pasaba cerca alguna vez me decía que si el frío para los bichos o que si a algunos los matan y los cazan, que si les quitan la comida que les ponen y todo lo demás.

Así que la pasada noche me puse en el pellejo de uno de esos amigos de los gatos callejeros. Y llegué con mi comida, mi agua… Esparcí montoncitos cabe el bordillo de una acera, cerca del auto donde se arracimaban debajo, y al pie de la pared, y dejé una bolsa bien abierta con al condumio ante la puerta de entrada donde se refugiaban…, y allí mismo puse el recipiente para el agua abundante que escancié de la litrona… Agua. Me fui a pasear un rato. Largo rato… Cuando volví al sitio casi no había gatos, ni cerca de los contenedores de basura, ni de los coches aparcados. Miré el pienso que puse. Todo limpio como jaspe. Todo comido y recomido. Ni restos. Yo los dejé, vistos de lejos, como un pequeño enjambre de gatis comiendo, y en la noche se escuchaban los pequeños chasquidos de sus dientes con la comida seca dejada, una especie de roedera emocionante y ritual de gatos muertos de hambre dándose un banquete. Espectacular imagen. Todos fervientes. Luego ya me vine a casa y espero volver esta noche para controlar.

Mis dos gatos. Como cada mañana, o casi, llegan a la puerta del dormitorio y Grúa maúlla con su forma de hacerlo para despertarme, que la tiene, como tiene sonido para cada ocasión, que es gati parlanchín y a veces vocinglero. Ahora sé –me enteré hace poco- que quien patea y rasca la puerta no es él, sino, callado, Gurruñau. Lo descubrí por casualidad la otra tarde cuando estaba en esa faena rítmica… Cada mañana esperan que desayune y, si no tengo que salir a algo, o irme, subo a trabajar, y a veces a mi lado suben. Si no, van llegando, silenciosos, juntos o escalonados, y se van poniendo en su sitio cada quien. Siempre cerquita de mí, esté donde esté, haga lo que haga. Y se adormilan en este verano calentito, cerca del aparato de climatización. No son tontos.

El comportamiento que se está teniendo con los animales, en general, por este sistema de dominio que nos gobierna, y cuya monstruosidad ha ido creciendo tras la segunda guerra mundial, tal vez ese era el ansiado botín que los aliados querían de los nazis, mostruosidad agresiva del medio animal salvaje, pero sobre todo de los animales que sirven y acompañan cercanos al hombre. Reducidos a productos, cosas, mercadurías… Tanto vivos y muertos. Es la degeneración progresiva de todo esto que ya al mismo ser humano degrada, mata, anula, domina… Y encima nos dicen que en nombre del progreso, la democracia, la libertad y todas esas palabras que ensucian a diario las fauces de los predicadores desde las teles, las radios, las cochambrosas páginas de los diarios, siempre vomitados desde ciudadades inhabitables para los más; pero, sobre todo, bien asumido por la votambre callada y masiva, por ese público y masa de misa y mesa en esos medios de publicidad y adoctrinamientos cuarteleros y estupidizantes.

A mi ladito, encima de esta mesa, mi gato Gruá, al que conocí por internet y en video de Youtube, que puso la gente estupenda de la protectora de animales de Zafra, me apoya en todo el escrito, suscribiendo con su patita una P que borro y queda secreta como su firma. Fue lo mio amor a primera vista. Digo por Gruá, recogido bajo los coches. Cariñoso, inteligente y que hasta casi habla. Normalmente está tirado en el suelo, a mis pies, he de moverme en mi sillón rodante con cuidado, le encanta ese fresquete, lo puedo pisar…; pero de cuando en vez se me sube a la mesa de operaciones en que trabajo y se refocila y le encanta estar adormilado a todo lo largo, y que le acaricie la panza, mientras él se danza con las patitas atontolinadas y la mirada de vicios de afectos, esa mirada de gatito feliz que me pone. Gurruñau duerme en su sillón, a poco más de un metro, y a veces nos mira, levanta la cabeza, se relame por si acaso, y sigue, abriendo los ojillos si oye rumor, amigo rumor.